第2章 你知道的，桀骜不驯很少来形容一个女人。
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生物泄露？
安布雷拉？
这种戏码他在冷战时期的电影里见多了。
通常都是几个穿黄色防护服的人在沙漠里跑来跑去，最后发现只是打碎了一个装满化学废料的罐子。
更何况，那是阿富汗。
这片土地上已经有疟疾、伤寒、痢疾和成千上万的各种怪病。
在这里，死亡是一种常态，而不是意外。就算那些阿富汗村民真的染上了什么“新式流感”，谁会在乎？
华盛顿不在乎。
喀布尔不在乎。
甚至上帝本人，如果他真的路过兴都库什山，也只会掩着鼻子走开。
麦克斯韦站起身，走到墙边的地图前。
他眯起眼睛，看着那个红圈和七号站之间的直线。
距离十二英里。
中间隔着三座秃山和一个干涸的河床。
“一片鸟不拉屎的荒漠。”他自言自语道。
他的手指划过地图上那片灰褐色的区域。
那里没有标记任何城镇，只有几个代表零星聚落的小点。
在军事地图上，那些点通常意味着“不具备战术价值”。
他的目光在“安布雷拉”那个名字上停留了不到一秒。
那种公司总是神神秘秘的，给五角大楼的政客送钱，然后在鸟不拉屎的地方搞些没人看得懂的研究。
也许他们只是在研发一种更有效的除草剂，谁知道呢？
重要的是钱。
他回到桌边，重新开始了计数的动作。
“一百二十……一百四十……一百六十……”
金钱流动的摩擦声重新填满了房间，盖过了外面远处悍马车的引擎声和直升机的螺旋桨声。
在他看来，这才是现实世界运行的方式。
他数完了一叠，又拿起了另一叠。
麦克斯韦甚至开始觉得有些好笑。
克莱恩那个胆小鬼，大概是被实验室里的几个培养皿吓破了胆。
如果真有那么严重，那帮安布雷拉的人早就开着直升机跑路了，而不是在那里搞什么封锁。
他低头看了看手表。
下午两点。
维多利亚应该刚好起床，在曼哈顿的露台上喝着早午餐的香槟。
她会穿着那件白色的真丝睡袍，光着脚踩在波斯地毯上。
她会抱怨纽约的天气太湿，抱怨她的发型师迟到了五分钟，抱怨最新的那季时装周毫无创意……
“咔嚓。”
办公室的门被轻轻推开了一条缝。
汤普森准尉那张老鼠般的脸探了进来。
“长官？”
麦克斯韦没有抬头，他的手飞快地划过钞票边缘，发出类似洗牌的声音。
“手续办完了？”
“办完了，长官。
菲斯克领走了所有装备。”
汤普森走进来，眼睛不由自主地往桌子上的现金堆上瞟。
那是人类天性中对财富的本能觊觎，虽然他知道那些钱里没有一分钱是属于他的。
“他有什么反应吗？”
麦克斯韦问。
“他很平静。
甚至有点……太平静了。”
汤普森咽了口唾沫。
麦克斯韦停下手。
“平静。
很好。
我就喜欢平静的人。
这说明他还没意识到自己要面对的是什么。”
“长官，关于七号站……我听通讯班的人说，那边的信号好像有点干扰。
最近几个小时，那边的远程摄像头偶尔会出现雪花。”
麦克斯韦摆了摆手，像是在驱赶一只苍蝇。
“阿富汗的信号哪天是好的？
那是沙子，汤普森。
沙子进到了镜头里，或者是那些阿富汗小孩往摄像头上扔了石头。
别像个娘们儿一样疑神疑鬼。”
“是，长官。”
“让车辆明天早上准时出发。
我不管外面是在下雨还是在下子弹，五点三十分，威尔逊必须出现在七号站的入口。”
麦克斯韦终于数完了最后一叠钱。
他把所有的红色橡皮筋扎好的钱堆在一起，形成了一个小小的绿色金字塔。
总计三万一千四百美元。
这只是一周的利润……还不包括七号哨卡。
所以，去他妈的安布雷拉！
凌晨五点三十分。
巴格拉姆空军基地的侧门，一台涂装斑驳的悍马车怠速运转着，排气管喷出的热气在微凉的晨雾中扭动。
车上的驾驶员是个满脸横肉的士官，他甚至没熄火，只是单手搭在方向盘上，用那种看死囚上绞刑架的眼神盯着路边那个巨大的身影。
菲斯克·威尔逊肩上挂着沉重的帆布包，M4A1卡宾枪斜跨在胸前。
他的体型在晨光中被拉扯得像一座扭曲的铁塔，甚至让那台悍马车都显得有些娇小。
“嘿，大块头，上来吧。
趁着上帝还没起床，咱们赶紧把你送过去，免得我待会儿还要在那儿吃炸弹碎片。”
士官的声音里透着一股子倒霉透顶的焦躁。
菲斯克没说话。
他躬下腰，像是一只巨大的北极熊试图钻进一个手提箱。
他的膝盖顶在仪表盘上，头几乎抵住了车顶，整个悍马车随着他的落座狠狠向右倾斜了一个明显的角度，悬挂系统发出一声令人牙酸的金属呻吟。
悍马车咆哮着冲出基地，在通往七号站的碎石路上疯狂颠簸。
路上的颠簸让菲斯克的头不停地撞击着顶部的防滚架，但他那张粗犷的脸上没有任何表情。
二十五分钟后，车子在一个猛烈的刹车中停了下来。
“到了。
下车，快点！
我一秒钟都不想在这儿多待！”
士官指着前面那片被铁丝网和混凝土块包围的空地。
菲斯克挤出车厢，靴子落地时踩出了一阵闷响。
他回过头，正想说点什么，悍马车已经一个原地甩尾，带着漫天的沙尘逃命似地往回狂奔。
菲斯克眯起眼睛，看着那个传说中的七号检查站。
这里比平面图上看起来还要破败。
两侧的混凝土防爆墙被炸开了一个缺口，边缘是焦黑的颜色，像是一道被强行撕裂的伤口。
沙袋已经腐烂了一半，里面的沙子漏了一地。
那个所谓的岗亭，其实就是一个焊了钢板的集装箱，顶部的伪装网破烂不堪，在风中发出啪嗒啪嗒的响声。
最醒目的是路中央那个黑色的圆形焦痕。
那是福斯特和韦恩留下的唯一遗迹。
菲斯克走到焦痕边缘，低头看了一眼。
他闭上眼睛，右手轻轻按在旁边的混凝土墙上。
感知瞬间像水纹一样扩散开去。
五十米。
三十米。
十米。
地底下的土鳖虫在蠕动，沙子里残留的微量蛋白质正在被嗜盐菌分解，铁丝网缝隙里挂着的几缕羊毛上沾满了不知名的真菌孢子。
没有异常的热源，没有剧烈跳动的心脏。
安全。
他走进那个集装箱岗亭，里面有一股陈旧的烟草味和浓重的汗臭。
墙角堆着几箱过期的MRE口粮，桌子上有一台积满灰尘的监控屏幕。
他按照汤普森给的卡片输入了那串复杂的密码。
屏幕闪烁了几下，跳出了四个角度的俯视画面。
灰蒙蒙的，像是在看一场上世纪五十年代的默片。
菲斯克从包里翻出一叠还没开封的粉笔，在桌子上画了一个简易的表格。
日期。
车数。
金额。
他把M4A1靠在腿边，从包里摸出一罐红牛，“啪”地一声抠开拉环。
橙色的液体滑入喉咙，带着化学合成的甜腻和咖啡因的刺激。
他不需要提神。
只是因为印钞机马上就要转起来了。
六点整。
地平线上升起的第一缕阳光还没来得及驱散寒气，远处的主公路上就传来了引擎的轰鸣声。
一辆冒着黑烟的卡车正顺着起伏的沙丘慢慢爬过来。
菲斯克放下红牛罐，整理了一下那件明显小了一号的防弹衣，走到了混凝土防爆墙的入口处。
第一辆车是一台装满了面粉袋的小型货车。
司机是一个包着肮脏头巾的老头，他的眼神里充满了那种在战乱中磨砺出来的精明和顺从。
当他看到菲斯克那几乎要遮住太阳的身影时，握着方向盘的手明显抖了一下。
菲斯克没说话，只是伸出两根手指，在空中做了一个数钱的动作。
老头甚至没有问为什么。
他熟练地从仪表盘下面的缝隙里掏出了一张皱巴巴的二十美元，递到菲斯克面前。
菲斯克接过钱，塞进战术裤侧面的口袋。
他摆了摆手，示意货车通过。
第二辆，一辆拉着山羊的皮卡。
十五美元。
第三辆，又是一辆。
……
两个小时。
菲斯克的口袋已经鼓起了一个明显的包。
他算了一下，已经有四十二辆车通过了。
速度比他预想的要快。
麦克斯韦那个老混蛋说得没错，这里确实是阿富汗的血管。
每一滴流过这里的血，都带着美金的味道。
就在他准备迎接第四十三辆车的时候，一辆白色的、挡风玻璃裂了一半的旧款奔驰车，在减速带前猛地刹住了。
车头上挂着一些色彩斑斓的装饰，像是一个移动的垃圾桶。
引擎盖下冒出一阵刺鼻的焦糊味，伴随着剧烈的抖动。
菲斯克站在路障后面，面无表情地伸出手。
“十五块。”
他说，声音低沉得像是在磨石头。
车窗缓缓降下，露出一张带着墨镜、满脸胡茬的脸。
那是一个典型的阿拉伯中年人，领口露出的金链子在阳光下闪闪发光。
他没有递钱。
相反，他用一种挑衅的眼神打量着菲斯克。
“为什么？”
他的英语带着一股浓重的咖喱味和沙砾感。
“因为这里是我的地盘。”
菲斯克说。
阿拉伯人嗤笑了一声。
他指了指后面排成长龙的车队，又指了指刚才过去的那辆满载西瓜的小货车。
“我刚才在后面看到了。
那个人只给了你十块钱。
而且，我在前面的五号站已经交过钱了。
那也是检查站。
凭什么在这里还要再交一次？”
菲斯克眯起眼睛。
他的右手搭在腰间的M9手枪套上。
“因为前面的五号站不负责你这辆破车在这条路上不被炸飞。
我负责。”
“你负责？”
阿拉伯人笑得更大声了，他推了推墨镜，露出一丝鄙夷，“大块头，看看你周围。
这里的墙都被炸塌了。
上个礼拜死在这里的美国兵，甚至连个完整的尸体都没留下。
你连自己都负责不了。
更何况，我认识你们的指挥官。
麦克斯韦上校。
我是他的……‘生意伙伴’。
也许我该给他打个电话，问问他为什么他的狗在路中间向我要钱。”
排在后面的车辆开始焦躁地按起了喇叭。
刺耳的笛声在空旷的沙漠里回荡，带着一种催促的压力。
菲斯克能感觉到那些司机的目光。
他们在看。
他们在等。
如果这个开奔驰的家伙能不交钱就过去，那么今天剩下的几百辆车，就没有一个人会再掏出一美分。
这就是生意。
一旦信用破产，你就得用血来填补亏损。
菲斯克叹了口气。
他确实不想在第一天就搞出太大的动静。
他本想当一个文雅的收费员，像个真正的商人那样。
“你认识麦克斯韦？”
菲斯克往前走了一步，巨大的黑影瞬间笼罩了整个奔驰车的驾驶室。
阿拉伯人愣了一下，他下意识地往座椅后面缩了缩，但嘴上依然没松劲。
“是的。
所以你最好现在就打开那个该死的栅栏，让我过去。”
“如果你认识他，”
菲斯克伸出左手按在奔驰车的车顶上：“你就会知道，他最讨厌的事情之一，就是有人在他数钱的时候打断他。”
菲斯克的指尖感受到了车顶的温度。
那是金属在烈日下暴晒后的灼热感。
但在他的感知里，更多的是微观层面的东西。
车顶的漆面缝隙里布满了金黄色葡萄球菌。
司机的领口处堆积着大量的表皮葡萄球菌。
而在司机的肺部，还有一些因为长期吸烟而产生的轻微真菌感染。
菲斯克没有动用他的能力。
对付这种货色，还不需要。
他只是用左手猛地一抓，手指深深地扣进了奔驰车合金框架里，像是抓一个易拉罐一样。
“你想干什么！”
阿拉伯人大喊起来，他试图升起车窗。
菲斯克没给他机会。
他的右手像是一只巨大的铁钳，瞬间探进车窗，猛地拽住了对方的衣领。
“出来。”
菲斯克低吼一声。
他没有费力去拧车门。
而是，伸手直接探进了车厢。
“刺啦！”
伴随着一声布料被撕裂的脆响，以及骨头脱臼般的闷响。
那个一百七十磅左右的阿拉伯男人，竟然被菲斯克直接从那个狭窄的车窗孔洞里硬生生地扯了出来！
他的头重重地磕在车框上，墨镜飞到了沙地里，发出一声惨叫。
后面车队的喇叭声戛然而止。
死一般的寂静。
所有司机都瞪大了眼睛，看着那个两米二的巨汉，像拎着一只待宰的公鸡一样，拎着那个平日里趾高气昂的阿拉伯商人。
菲斯克松开手。
“嘭！”
阿拉伯人重重地摔在焦黑的地板上，溅起一阵黑色的尘土。
他的衣服已经成了破布条，金链子挂在脖子上斜着。
他捂着肩膀，在地上痛苦地扭动着，嘴里发出尖利的咒骂。
“我要杀了你！
你这个疯子！”
菲斯克没说话。
他走到那台奔驰车的前盖旁边，抬起靴子，一脚踩了上去。
“咔嚓！”
原本就已经严重受损的引擎盖，在他的垂直压力下直接凹陷了下去，像是一张被踩扁的废纸。
发动机舱里传出一阵破裂的声音，冷却液像血一样喷溅了出来。
菲斯克慢慢走到那个阿拉伯人面前。
他低头看着对方，眼神里没有任何愤怒，只有一种商人看坏账时的冰冷。
“听着，朋友。”
菲斯克蹲下身，巨大的体型压迫得对方几乎喘不过气来。
“第一，我不叫‘狗’，我叫菲斯克。
第二，麦克斯韦上校现在没空管你的投诉，他正在数钱。
第三……”
菲斯克伸出一根手指，轻轻点在对方的额头上。
在那一瞬间，他动用了一点点能力。
只要一点点。
他控制着对方皮肤表面的一部分共生细菌，在一秒钟内分泌出了大量的致炎因子，并强行刺激了对方额头上的痛觉神经。
“啊啊啊啊啊！”
阿拉伯人突然捂住额头，发出了比刚才还要凄厉十倍的惨叫。
那种感觉，就像是有一根烧红的钢针正顺着他的眉心往脑子里钻。
“第三，”
菲斯克收回手指，那种剧痛瞬间消失，只剩下余韵在对方的神经里跳动。
“这里的规矩变了。
不管是麦克斯韦的朋友，还是他的敌人。
只要经过这个口子，就得交钱。
你刚才耽误了我五分钟。
五分钟，我本来可以处理三辆车。
那是四十五块钱。
加上你原本欠我的十五块，总共六十。”
菲斯克站起来，整理了一下自己的袖口。
“现金！”
阿拉伯人瘫在地上，浑身都在发抖。
他那张写满了傲慢的脸，现在只剩下无尽的恐惧。
他刚才感受到的那种疼痛，完全超出了人类的认知范围——那不是外力的打击，那是从他身体内部爆发出来的折磨。
他颤抖着把手伸进裤兜。
掏出了一个厚厚的钱夹。
他没有数，直接把里面所有的钞票都掏了出来，递给菲斯克。
菲斯克接过来，数了六十块。
然后把剩下的钱拍在对方的胸口。
“我这人很公道。”
菲斯克把六十美元装进口袋。
“多的，我不收。
下次记得带零钱。
现在，把它推开。
你挡着我的财路了。”
阿拉伯人连滚带爬地站起来，顾不上身上的伤痛和破烂的衣服，拼了命地把那辆已经报废了一半的奔驰车往路边推。
他的动作笨拙而狼狈，引得后面车队里的几个阿富汗少年发出了嘲弄的口哨声。
菲斯克重新站回路中央。
他看着后面那一排长龙。
这一次，他没有再伸出两根手指。
他只是站在那里。
安静地站着。
下一辆车是一辆载满了旧轮胎的小货车。
司机还没等车停稳，就半个身子探出窗外，手里紧紧攥着两张崭新的十美元钞票，一脸谄媚地递了过来。
“不用找了，先生！
剩下的算我请你喝咖啡！”
菲斯克接过钱，面无表情地点了点头。
“通过。”
接下来的三个小时里。
七号站变成了一台高效率运行的收割机。
每一个通过这里的司机，都表现出了前所未有的慷慨和配合。
他们不仅交钱利索，甚至连大气都不敢喘一口。
每一个人在路过菲斯克身边时，都会不自觉地低下头，或者是看向窗外，仿佛多看一眼这个两米二的山丘，就会被他从车里拽出来撕碎。
菲斯克感觉到了这种气氛。
他很满意。
这就是权力的味道。
虽然只是这种建立在暴力基础上的微小灰色权力，但它确实管用。
到了中午十二点。
菲斯克回到岗亭里。
他从口袋里掏出那一大叠钞票，开始清点。
二十，五十，一百。
那些带着沙子和汗味的美元，在他手里发出了清脆的摩擦声。
“一千八……两千二……两千七百四十。”
四个小时，两千七百四十美元。
扣掉麦克斯韦的三成……
菲斯克在表格上写下一个数字。
他感觉到自己的心脏跳动得比平时快了一点点。
这不是肾上腺素。
这是复利。
按照这个速度，到今天傍晚，他就能赚到五千。
只需要不到十天。
他就再也不是那个被丽贝卡·陈在电话里羞辱的穷鬼了。
“嘿，我之前怎么没有想到这个赚钱的好法子！”
进城收费，出城免费。
这是规矩。
这也是常识。
所以，出城的栏杆甚至都没有放下，一直高高举起就像是旗杆一样，只是没有悬挂代表着任何制度的旗帜。
不为别的，只因为那些从巴格拉姆基地或者喀布尔市区往外跑的车，通常车厢里都空得连只苍蝇都榨不出油水。
正午的太阳毒得能把地上的沙子烤化。
他坐在集装箱岗亭的阴影里，慢条斯理地把刚才赚到的钞票按照面额叠好。
突然，一阵极其狂躁的引擎轰鸣声撕裂了空气。
这不是那种破旧丰田皮卡发出的哮喘声。
这是真正的机械野兽在咆哮。
菲斯克把钱塞进裤兜，站起身，巨大的身躯挡住了从门口射进来的阳光。
一辆纯黑色的悍马车从出城方向的公路上疾驰而来。
速度快得惊人。
改装过的宽胎在碎石路面上碾压出两道深深的沟壑，扬起的沙尘像是一条黄色的尾巴跟在车后。
那辆悍马根本没有减速的打算。
没有丝毫犹豫，菲斯克直接把出城的栏杆放了下来。
下一秒，伴随着一阵刺耳的轮胎摩擦声，黑色的车头在防爆墙之间硬生生切出一个凶悍的S型甩尾。
车身倾斜，底盘几乎擦到了地面，随后在一个猛烈的急刹中稳稳停在了出城的最后一道关卡前。
菲斯克眯起了眼睛。
他慢慢踱步过去。
靴子踩在粗糙的沙砾上，发出沉闷的碾压声。
车窗没有贴膜。
驾驶座上的景象一览无余。
菲斯克停在车门半米外，视线微微下垂。
车里坐着一个女人。
准确地说，是一个极其惹眼的亚裔女人。
她身上穿着一件紧身的黑色皮衣，材质柔软而坚韧，像第二层皮肤一样死死地贴合着她的身体。
最要命的是那件皮衣的领口。
拉链被极其随意地拉到了胸口以下，根本无法掩饰里面那两团惊心动魄的饱满。
随着她呼吸的节奏，两颗巨大的乳球在皮衣的边缘挤压出一道极深的沟壑，白皙的肌肤与黑色的皮革形成了强烈的视觉冲击。
仿佛那道脆弱的金属拉链随时都会被这两团丰满彻底撑爆。
菲斯克的目光在那里停留了零点五秒，然后移到了她的脸上。
一头利落的黑色短发。
精致却冷得像冰一样的五官。
女人连正眼都没看菲斯克一眼。
她单手搭在方向盘上，右腿随性地曲起，军靴的鞋跟直接踩在悍马车宽大的中央扶手箱上。
皮裤紧紧包裹着她修长的大腿，勾勒出充满爆发力的肌肉线条。
空出的左手夹着一根细长的薄荷烟，指尖夹着烟身，轻轻吸了一口。
“出城免费。”
菲斯克开口了。
“但是，你的排气管声音太吵了，影响了我数钱的心情。”
女人终于转过头。
她微微扬起下巴，红唇轻启，吐出一口灰白色的烟雾。
“嫌吵就把耳朵塞上。
或者滚回你的狗窝里去。”
她的声音带着一种冷艳的质感，语气里没有半点阿富汗平民见到菲斯克时的那种恐惧。
只有纯粹的不屑。
桀骜不驯。
菲斯克的嘴角勾起一抹阴险的笑意。
他往前跨了一步，巨大的阴影瞬间将整个悍马车的驾驶室笼罩。
他伸出那只犹如蒲扇般的大手，直接搭在了悍马车的车顶边缘。
手指微微发力。
“咔！”
加厚处理的金属车框发出一声轻微的变形声。
“这位女士，这里是我的地盘。
在我的地盘上，不管是进城还是出城，规矩由我定。”
菲斯克居高临下地俯视着她，目光毫不掩饰地在乳沟上刮了一下。
“你扬起的沙子弄脏了我的靴子。
这笔清洗费，你打算怎么付？”
女人不仅没有往后躲，反而往前探了探身子。
这个动作让她的胸部更加挺拔，皮衣在挤压下发出让人牙酸的摩擦声。
“洗你的靴子？”
她冷笑了一声。
左手夹着烟，大拇指极其随意地在方向盘上敲了两下。
下一秒。
她的右手化作一道黑色的闪电，从大腿外侧的枪套里抽出了一把银色的定制版M1911。
“咔哒！”
拇指拨下保险，枪口直接从车窗里探出来，死死地顶住了菲斯克大腿内侧的战术裤布料。
对准了一颗……