第11章 No Zuo No Die
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“哪个词。”
“就是那个词。”
“哪个词。”
“就是——”我深吸一口气，“你刚才想说的那个词。”
她歪了歪头。嘴角弯了一个极小的弧度。那个弧度里有刀。
“你怎么知道我想说什么词。”
“因为你是苏念。”
“苏念怎么了。”
“苏念嘴里说不出好词。”
“……”她的眼睛眯了一下，“你倒是挺了解我。”
“我不了解。我是被你骂了一晚上总结出来的。”
“一晚上不够。我还有很多词汇没展示。”
“不用展示了。谢谢。”
“不客气。那这个便当——三种不同口味的青椒便当？”
“对——不对。是肉丝、炒蛋和牛柳。三种。”
苏念没接话。她伸出手，掀开了第一盒的盒盖。
盒子里是——肉丝。被挑得松散凌乱的肉丝。旁边盒盖内侧，纸巾下面鼓起一个小包。
“肉丝。”她看着盒子里的东西，声音平静得可怕。
“对。”
她又打开第二盒。鸡蛋碎块。
“炒蛋。”
“对。”
第三盒。牛柳。
“牛柳。”
“对。”
苏念沉默了三秒。
然后她伸出筷子——她什么时候拿的筷子，我没注意——掀开了第一盒上面的纸巾。
青椒堆暴露在空气中。
翠绿的，整齐的，码得像小山一样的青椒丝。
她又掀开第二盒、第三盒的纸巾。又是两堆青椒。
三堆青椒。三盒纯肉。
苏念盯着这三堆青椒看了五秒。
然后她的视线转向我。我站在那里，两只手不知道往哪里放，一会儿插口袋一会儿垂在身侧一会儿背到身后，仿佛在表演一套手部广播体操。
“林默。”
“在。”
“你买青椒便当，然后把青椒挑出来。”
“对。”
“为什么。”
“因为——你不吃青椒。”
苏念的表情出现了极细微的变化。
像是某种本来准备好的、要发作的东西，突然被堵了回去。
她的嘴唇动了动，没发出声音。
耳朵——在露营灯昏黄的光线下，我看到她的耳尖开始泛红。
“所以，”她的声音小了一点，“你买青椒便当，再把青椒全部挑出来，就为了让我——”
“对。”我打断她，不想让她说完。不知道为什么，让她说出来比我自己承认更羞耻。
“你为什么要买青椒便当？！”她的声音突然拔高，“你直接买没有青椒的便当不就好了？！”
“我——”
“你是故意的吧！”
“我——不是——我——”我后退了一步，脚后跟撞到了什么东西。
她抬手。那个动作很快。像要打我。但手举到一半，停住了。悬在空中。手指微微张开，掌心朝外。
我看着她的手。她看着我的手。不。她看的是我的身后。折叠桌的方向。
“那是什么。”
“什么。”
“桌上。塑料袋旁边。那个。”
我顺着她的视线回头。
折叠桌上，除了三盒便当，还有便利店的塑料袋。
塑料袋口没系紧，里面的东西露出了一半。
粉色一次性内裤的包装。
还有——湿透的白色棉质内裤的一角。
还有黑色连裤袜的一截。
我忘了藏。
“……”
苏念看着那个方向。
看了三秒。
然后她的脸从耳根开始，整片整片地红。
红色从耳朵往脖子跑，从脖子往脸颊跑。
像打翻的红色墨水在宣纸上洇开。
她的嘴唇抖了一下。
又抖了一下。
然后她张开嘴。
“林——默——！”
那个声音。那个音量。那个音调。在空旷的烂尾楼里回荡。从三楼传出去，在钢筋骨架之间撞来撞去。我怀疑方圆五百米内的野猫全被吓醒了。
“你——你——你——”
她说不下去了。因为她的脸太红了。红到好像连说话都要消耗什么稀缺资源。她抬起手，指着我。手指在抖。
“你帮我换了。”
“……”
“你帮我换了内裤。”
“……”
“你帮我换了内裤，然后还把证据放在桌上。”
“……”
“林默。你是故意的吗。你是不是故意的。你是不是觉得我醒了之后看不到。你是不是觉得我瞎。”
“不是。我——我忘了收。”
“忘了收？”
“我刚才在挑青椒——”
“挑青椒比藏我内裤重要？”
“不是——我——”
“你把我湿透的内裤放在桌上，然后去挑青椒，然后等我醒了，让我看到。林默。你是不是有病。”
“我有病。”我承认了。速度快到我自己的被吓了一跳。
苏念噎住了。
张着嘴，手指还指着我。
脸上的红色没退，反而更浓了。
因为我的承认让她失去了下一个攻击点。
她本来准备了一连串的“你这个变态”“你这个人渣”“你不得好死”。
但我直接承认有病。
她不知道怎么接。
“……你——”
“我承认。我有病。我变态。我人渣。我不该买青椒。我不该挑青椒。我不该把青椒丝掉在地上。我不该把内裤放在桌上。我不该帮你换。我不该看。我不该……”
“你——你这个——你这个白痴！木头！笨蛋！死——死——死——”
她骂人的词汇量在关键时刻枯竭了。她大口喘着气，胸口剧烈起伏。我注意到她光着的脚在一下一下地跺地，很轻，像是在原地踩水。
苏念背对着我站了很久。月光从窗洞照进来，落在她后颈上。那一小片皮肤是白的，上面有一层薄薄的汗，和几根散下来的黑发。
“笨蛋。”她开口了，声音闷闷的，像是从牙缝里挤出来的。
“嗯。”
“变态。”
“嗯。”
“青椒便当。”
“对不起。”
她转过身来。眼眶有点红，鼻子也有点红，但没哭。只是瞪着我，用一种“我真的很想打死你但现在没有力气”的眼神。
“你把那个袋子给我扔了。明天就扔。不准留着。”
“好。”
“还有，林默。”
“嗯。”
“你知不知道你这个人，又怂又变态，又蠢又自作聪明。”
“知道。”
“但你有时候，”她顿了顿，“又比我想的……好一点。”
我没说话。
“青椒便当。”她闭着眼，声音很轻，“你买的时候，是不是觉得我会生气？”
“……嗯。”
“你就是想看我生气，你就是想我骂你，你才是抖M吧！你是不是很喜欢被我骂！”
“是。”
“——！”
她噎住了。那个“是”字像一根鱼刺卡在她喉咙里。她张了张嘴。又闭上。又张开。耳朵上的红色一路烧到脖子根。
“你——你说什么——”
“我说是。”我看着她。很平静。“我喜欢被你骂。你骂我的时候。特别好看。”
“——！”
她的眼睛猛地睁大。瞳孔里全是“你居然说出来了”的难以置信。
“你——你这个——变态——！”
“我知道。”
“你——！”
“我承认。”
“你——！”
“苏念。”
“——！”
“我本来还想说‘这在业界是种奖励’。”我举起双手。防御姿势。“但今天复活机制用完了。所以我不说了。”
“……什么复活机制。”
“没什么。”
“你说。”
“不说。”
“林默。”
“苏念。”
“你说不说。”
“不说。”
“——！”
她瞪着我。我也瞪着她。我双手还举着。投降姿势。但也像是在耍宝。
“为什么想让我生气？”
为什么？
我也问自己。
大概是因为她生气的时候最像活人。
不生气的时候，她冷得像冬天走廊尽头的一扇关紧的门。
生气的时候，门上会开一扇窗，透出光。
——因为这样可能你就不会想寻死了。
——因为这样你就把注意力放在我身上了。
放你讨厌的青椒上。
放你嘴硬的小心思上。
放我身上。
你看着我。
骂我。
恨我。
但你没在恨自己。
你没在恨这个世界。
你没在——没在往楼下走。
——因为你也不想临死前的最后一餐是你讨厌的青椒吧。
这两句话在我喉咙里转了三圈。
第一句太大了。
太重了。
说出来会把一切都掀开。
她装睡。
她不知道我知道。
我不能掀。
掀了。
她就没地方躲了。
第二句——第二句太轻了。
轻到像在开玩笑。
但轻到刚好能过去。
轻到刚好能让她接住。
不会砸碎什么。
“因为——”我开口。然后我停了一下。举起双手。防御姿态。手掌朝外。像投降。像挡。像——像准备好挨打。
“因为你也不想死前的最后一餐是你讨厌的青椒吧。”
她没动。
手没动。
脚没动。
眼睛没动。
整个人像被按了暂停键。
站在桌子前面。
站在三盒便当前面。
站在月光下面。
眼睛看着我。
瞳孔慢慢放大。
慢慢缩小。
又放大。
又缩小。
然后她的睫毛颤了一下。
然后她的眼眶红了。
很快。
非常快。
像水杯裂了一道缝。
然后那道缝里的水开始往外渗。
一滴。
两滴。
三滴。
她没出声。
只是眼泪往下掉。
砸在便当盒盖上。
砸在青椒小山上。
砸在——砸在那些被我挑出来的、她讨厌的、翠绿色的、青椒上。
然后她哭了。
放声大哭。
那种哭——不是之前那种憋着的、咬着嘴唇的、无声的哭。
是放开的。
嘴巴张开的。
肩膀在抖的。
声音从喉咙里涌出来的哭。
像积了很久的水终于漫过了堤坝。
像攒了很久的雨终于落下来。
像被按了很久的弹簧终于弹开。
她站在桌子前面。
站在月光下面。
站在我面前。
放声大哭。
我放下手。
看着她。
看着她哭。
看着她眼泪一颗一颗往下砸。
看着她肩膀一抽一抽地抖。
看着她嘴唇张着。
想说什么但说不出来。
只有哭。
只有声音。
只有眼泪。
——我猜对了。
——她真的想寻死。
——那个烂尾楼。
那张床。
那天晚上的她。
哭累了睡着的她。
眼角红红的她。
说“不想死”的她。
她不想死。
但她也不想活。
她在中间。
在中间悬着。
想找一根绳子。
想找一只手。
想找——一个理由。
——但我给她的是什么。
我绑了她。
我揉了她。
我给她换了内裤。
然后我给她买了三盒青椒便当。
三盒。
她讨厌的青椒。
翠绿的。
挑出来的。
堆成小山的。
像三座坟。
——但她哭了。
——她不是因为青椒哭的。
——她是因为——因为“临死前的最后一餐”这七个字。
——因为我说中了。因为她真的想过。想过找一个地方。想过吃一顿饭。然后——然后结束。
我走过去。
一步。
两步。
三步。
她没躲。
她站在原地哭。
肩膀在抖。
眼泪在掉。
手垂在身体两侧。
攥着拳头。
指甲掐进掌心。
我伸手。
把她拉过来。
拉进怀里。
她的脸埋在我肩膀上。
眼泪打湿了我的衬衫。
温热的。
湿的。
一片一片地洇开。
她的手——攥着的拳头——慢慢松开。
然后慢慢抬起来。
抓住我后背的衬衫。
抓得很紧。
指节发白。
抓皱了布料。
抓出了褶皱。
像落水的人抓住浮木。
我抱紧她。
一只手按在她后脑勺上。
手指插进她的头发里。
另一只手环着她的腰。
她的腰真的很细。
细到我一收手臂就贴住了我的腹部。
她的身体在抖。
在我的怀里抖。
整个人缩成一团。
小一号的。
脆弱的。
和平时那个毒舌的、冷静的、把我拿捏得死死的苏念完全不一样的。
“你松手。”她的声音从我肩膀里传出来。
闷的。
湿的。
带着哭腔的。
“你松手。你——你凭什么抱我。你凭什么说那种话。你凭什么——你凭什么——”
她没说完。因为她又哭起来了。哭得比刚才还凶。眼泪浸透了我的衬衫。我能感觉到那片湿在扩大。从肩膀往胸口蔓延。温热的。还在往下的。
“你——你这个人——”她的声音断断续续的。
从哭的间隙里挤出来。
“你怎么——你怎么——你为什么要——我——我本来——我本来已经——”
“我知道。”我说。声音很轻。贴在她头发上。混着她的哭声。混着窗外的风声。混着这个烂尾楼里的一切。“我知道。”
“你不知道——！”她猛地抬头。
眼睛红的。
鼻子红的。
嘴唇红的。
整张脸都哭花了。
眼泪还挂在睫毛上。
挂在脸颊上。
挂在——挂在我刚才被她的眼泪打湿的衬衫上。
“你什么都不知道——！你不知道我为什么来这里——你不知道我为什么——我为什么——”
“我知道。”我重复了一遍。看着她红红的眼睛。“你不想死。”
她停住了。嘴巴张着。话卡在喉咙里。眼泪还在掉。但声音没了。像被什么东西卡住了。
“你不想死。”我又说了一遍。更轻。更慢。像是要把这句话一个字一个字地放进她手里。“想死的人，不会哭得这么用力。”
她看着我。
五秒。
十秒。
然后她的膝盖软了。
整个人往下坠。
我手臂用力。
把她捞住。
把她抱紧。
把她的脸重新按进我的肩膀里。
她在我的怀里哭。
没有声音了。
只有肩膀在抖。
只有手指在抓。
只有呼吸——呼吸从鼻子出来。
热的。
湿的。
打在我的脖子上。
打在我的衬衫上。
打在我——打在我的心里。