第18章 怂包的我看着校花双手并拢在身后，我的决定是……
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“又要绑吗。”
苏念的声音很轻，尾音带着一点不易察觉的抖。
我站在客厅和走廊的交界处，脚步钉死在地板上。
她鸭子坐在地毯上，湿发垂在灰色卫衣的肩线上，洇出一小片深色。
袖子太长，把她整个手都吞了进去，只露出指尖。
仰头看我的时候，眼睛里有水汽。不知道是洗澡的热气还没散，还是别的什么。
——谁能忍住？
一个刚洗好澡的校花，穿着你的衣服，坐在你的地毯上，用那种声音问你“又要绑吗”。
我脑子里负责施虐的那部分像被浇了汽油，腾地烧起来。
绑。
当然想绑。
想把你手腕叠在背后，想看你挣扎时卫衣下摆卷起来露出一小截腰，想把她两只手拉到背后。
想看她跪坐在那里，用那种又害怕又倔强的眼神看我。
想把口球塞进那张毒舌的嘴里，让她只能说“呜呜呜”。
想——
想个屁。
我转身就走。
“砰”地关掉卧室门，背靠门板大口喘气。黑暗里只有电脑主机的呼吸灯在一明一灭，映得我像个性压抑的变态。冷静。冷静。你是个人。
我是怂包。
我盯着天花板，默念三遍“三年起步最高死刑”，然后扇了自己一巴掌。不重，但足够让脸皮发烫。
就在这时候，我听见——
“主人……用我……用我……”
谁在说话？
那个纸箱。
棉绳：“主人，用我，我纯棉的，不伤皮肤，你搜了三天才挑中的！”
口球：“选我选我，我可以让她发不出声音——”
眼罩：“哥低调，但实用。”
手铐：“呵，男人。”
项圈：“我不会说话，我只会叮叮当。”
我猛地站起来，给了自己左脸一巴掌。
“啪。”
不重，但够清醒。
我深呼吸。然后站起来。从衣柜里拿出——
吹风筒。
啊？吹风筒？
大脑：“你拿吹风筒干嘛？”
手：“她头发没干。”
大脑：“她可以自己吹。”
手：“我们家只有这一个吹风筒。”
大脑：“所以？”
手：“她总不能湿着头发睡觉吧。”
大脑：“你刚才还想拿口球。”
手：“那不一样。”
大脑：“哪不一样？”
手：“口球是变态，吹风筒是照顾。”
大脑：“你不觉得这个逻辑很牵强吗？”
手：“闭嘴。”
就在我准备开门出去的时候，耳朵捕捉到一个极其细微的声音。
客厅里，地毯摩擦的窸窣声。
苏念动了一下。
然后是卫衣下摆被手指反复捻动的声音。布料和皮肤之间那种极轻的、不安的摩擦。
她紧张了。
她刚才问“又要绑吗”的时候我没回答，直接进了卧室。
门一关，对她来说等于什么？
等于“他生气了”？
“他要拿工具了？”“他要动真格了？”
我操。
我握着吹风筒的手紧了紧。
打住。
总之，她害怕了。而我这个怂包，又在让她害怕。
我深吸一口气，拧开门把手。
客厅灯是暖黄色的，从背后打过来，把我的影子投在地毯上。
我看到苏念背对着我。
卫衣的帽子堆在后颈，湿发从两侧垂下来，发梢还在往下滴水。
她坐姿没变，还是鸭子坐，但背挺得比刚才直。
肩膀绷着，像一根拉到极限的弦。
听到门响的一瞬间——
她整个人抖了一下。幅度很小，但我看见了。从肩胛到腰，像被什么轻轻电了一下。
然后是她的小手指。
它们在卫衣下摆处绞来绞去，揪起一小撮布料又松开，再揪起，再松开。
指甲是干净的，没涂指甲油，指节因为用力而微微泛白。
她没回头。
她大概不敢回头。
或者她在等我说话，等我说“过来”或者“趴下”或者别的什么。空气被拉成一根细线，绷在客厅和她之间。
我张了张嘴。
“那个……”
她的小手指停住了。
然后，像是花了很大力气，她把两只手从身侧慢慢挪到背后。
像下了某种决心。
左手找到右手，右手找到左手。
十指交叠，手腕并拢。
动作很慢，很生涩，像是第一次做这个姿势。
两只被长袖遮住一半的手，就这样规规矩矩地背在身后。
背脊挺直。肩膀打开。下巴微收。
那是“任君处置”的姿势。
我在原地，手里拿着吹风筒，像被雷劈了。
她什么意思？
她这是……什么意思？
脑子里，棉绳在尖叫，口球在狂舞，眼罩沉默但意味深长。它们都在说：上啊林默，她自己摆好的，你没看见吗，她在等你——
但我看见的是别的东西。
我看见她的后颈在抖。很小的抖，不是冷，是那种拼命忍住不让自己缩起来、但还是控制不住的抖。
我看见她手背上的血管，因为十指交叠太用力而微微凸起。
我看见一个刚洗完澡、穿着我衣服、头发还湿着的女生，坐在我的地毯上，把双手背到身后，用全部力气，把自己交给我。
不对。
她不是在“交给我”。
她是在“赌”。
赌我会不会真的绑她。
赌我是不是那个她想象中的林默。
赌这个荒诞的、以“小奴隶”为借口的、从烂尾楼一路延续到我家客厅的夜晚，会不会有一个她不敢说出口的答案。
我的手心里全是汗。
吹风筒的塑料外壳被我攥得发热。
我往前迈了一步。地毯吞掉了脚步声。
苏念的后背更僵了。她的手指在背后绞得更紧，我甚至能看到卫衣布料在她肩胛骨处绷出的折痕。
我走到她身后，蹲下来。
她的头顶在我下巴的高度。
湿发的气味是廉价洗发水——她自己的，从她那个帆布包里翻出来的旅行装，薄荷味。
混着我卫衣上残留的洗衣液味道。
我把吹风筒举起来。
插头还没插。
“……”
客厅安静得能听见墙上挂钟的秒针。
苏念终于忍不住了。她的头微微侧了一点，只侧了一点点，露出耳尖——
耳尖是红的。
“你……”她的声音又低又哑，“你到底绑不绑。”
我看着她背在身后的两只手。
看着她发红的耳尖。
看着她后颈上细小的绒毛被暖气吹得微微晃动。
我把吹风筒的插头按进沙发旁边的插座里。
“啪嗒”一声。
然后我按下了开关。
暖风从出风口喷出来，吹在她后颈上。她的湿发被吹得轻轻扬起，几缕发丝扫过我的手腕。
苏念整个人僵住了。
“……你干什么。”
“吹头发。”
我的声音居然挺稳的。我也挺意外的。
“你不是要绑——”
“我什么时候说要绑了。”
“你拿了绳子——”
“我拿的是吹风筒。”
沉默。
暖风呼呼地响。
苏念的头发在我的手指间被拨来拨去，我尽量不去碰她的皮肤，但偶尔还是会触到后颈那块薄薄的、温热的皮肤。
每次碰到，她就颤一下。
她的双手还背在身后。
“手可以放开了。”我说。
“……你管我。”
“你不累吗。”
“不累。”
“那随便你。”
暖风继续吹。她的头发从湿漉漉变得半干，从半干变得蓬松。薄荷味慢慢淡下去，只剩下暖烘烘的、毛茸茸的气味。
她的肩膀不知道什么时候松了下来。双手还背在身后，但十指不再绞得那么紧了，就那么虚虚地交叠着，像随便摆的。
我伸手，指尖碰到她发梢。
湿的，凉的。
一缕一缕贴在卫衣帽兜上，像海藻。
热风从发根扫到发尾，她的头发很细，很软，打湿后几乎没有阻力。
我用手掌托起一缕，另一只手拨开她后颈的发丝。
那里露出一小截皮肤，白得有点晃眼，热水澡后还泛着薄粉。
热风扫过去。她又缩了缩脖子。
“痒……”声音闷闷的。
“忍一下。”
吹风机的噪音盖住了沉默。我笨手笨脚地吹着，力道时轻时重，偶尔扯到打结的地方，她“嘶”一声，我就赶紧放轻。她没再骂我变态。
然后我听到了。